Un encuentro de poesía, narraciones, arte y música
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| HACIA DÓNDE IR AHORA |
| Sentado estoy mirando el vacío y con una tenue mirada de hastío a cada momento me pregunto, Hacia dónde ir ahora? Ahora que el día se escabulle entre mis antiguas manos y el silencio aparece en mi boca abrigándome un poco me pregunto de nuevo, Hacia dónde ir ahora? Hacia dónde ir ahora? Hacia dónde ir ahora? |
MAURICIO CAMPOS es un poeta salvadoreño que
participa activamente en diversas actividades
culturales. Entre ellas se destaca el protagónico papel
que desempeña en la Casa de la Cultura de El
Salvador y como director de la Revista Cultural
Hispanoamericana.
participa activamente en diversas actividades
culturales. Entre ellas se destaca el protagónico papel
que desempeña en la Casa de la Cultura de El
Salvador y como director de la Revista Cultural
Hispanoamericana.
I
No importa
el camino que tomes
tu sombra irá tras de ti.
Al cruzar una calle,
al doblar una esquina,
como estampilla de correo
sobre una carta.
Aún
bajo el sol más brillante,
ella te recordará
el frío invierno.
Al final del camino
te acostumbrarás como león
domesticado a su existencia.
II
Tarde o temprano
los poetas se quedan solos.
Luces, imaginación, colores,
una caricia del viento,
una lánguida erección de inspiración
en cualquier mañana de otoño.
Tarde o temprano
los poetas se quedan solos.
Los oídos han perdido su poder,
los ojos no funcionan igual que ayer,
los amigos de infancia
se han marchado.
Tarde o temprano
los poetas se quedan solos.
Las hojas de los árboles han cambiado de
color,
el hijo ahora es padre y el padre ahora es
hijo,
quedando la imaginación ayudada por un
trozo de papel,
la cual es desnuda testigo de la soledad del
ser humano.
Tarde o temprano
los poetas se quedan solos,
se quedan solos...
se quedan solos...
No importa
el camino que tomes
tu sombra irá tras de ti.
Al cruzar una calle,
al doblar una esquina,
como estampilla de correo
sobre una carta.
Aún
bajo el sol más brillante,
ella te recordará
el frío invierno.
Al final del camino
te acostumbrarás como león
domesticado a su existencia.
II
Tarde o temprano
los poetas se quedan solos.
Luces, imaginación, colores,
una caricia del viento,
una lánguida erección de inspiración
en cualquier mañana de otoño.
Tarde o temprano
los poetas se quedan solos.
Los oídos han perdido su poder,
los ojos no funcionan igual que ayer,
los amigos de infancia
se han marchado.
Tarde o temprano
los poetas se quedan solos.
Las hojas de los árboles han cambiado de
color,
el hijo ahora es padre y el padre ahora es
hijo,
quedando la imaginación ayudada por un
trozo de papel,
la cual es desnuda testigo de la soledad del
ser humano.
Tarde o temprano
los poetas se quedan solos,
se quedan solos...
se quedan solos...
| BOSQUEJOS DE UNA VIDA |
